四九城的夜，黑得让人透不过气来。
沈砚把衣领竖到了最高，整张脸几乎都埋进了围巾里，只露出一双眼睛，贴着墙根的阴影快速移动。
路过那条通往德胜门的主街时，远处突然射来两道惨白的光柱。
那是卡车的强力探照灯。
沈砚浑身的肌肉瞬间绷紧，根本来不及多想，身子一侧就滚进了旁边的窄巷。垃圾堆那股发酵的酸臭味直往鼻子里钻，呛得人嗓子眼发紧。
发动机的哼哧哼哧声越来越近。
这车不对劲。敞开的车斗里没坐大兵，反而堆着一堆乱七八糟的重物，随着车身晃动。
车速不快，经过巷口的时候，借着路灯昏黄的光晕，沈砚看清了那一车“货物”。
那根本不是什么麻袋，分明是堆叠在一起的人。
有穿破棉袄的难民，也有那一身灰皮的溃兵，胳膊腿儿僵硬地支棱着，随着车轮子颠簸互相撞击，发出沉闷的声响。车尾巴挂着的铁桶晃晃悠悠，石灰粉撒了一路，在黑漆漆的路面上画出一条惨白的线。
坐在副驾驶的宪兵把烟头往窗外一弹，骂了一句：“真他娘的晦气，今儿这趟拉得太多，乱葬岗那边怕是坑都不够了。”
红色的尾灯消失在黑暗尽头，空气里除了没烧干净的汽油味，还多了一股子让人反胃的血腥气。
沈砚从阴影里走出来，盯着那条长长的白线。这年头，人命真就不如那路边的枯草值钱。
他紧了紧手里的枪，脚下的步子又快了几分。。
拐进南锣鼓巷，整条胡同死一般沉。别说人声，连声野猫叫都没有——能喘气的活物，早让人抓去填了肚子。
来到自家小院后墙，沈砚停住脚，把呼吸调匀。
他没急着翻墙，而是先侧耳听了听动静。
隔壁大院的倒座房门前，那盏煤油灯已经灭了。阎埠贵裹着破棉袄缩在门板后面，脑袋一点一点的。
这就叫守夜？真要来了兵匪或者亡命徒，就他这身板，也就是给人送菜的份。
沈砚暗自摇头，往后退了两步，猛地助跑蹬墙。当厨子练出来的腰马合一这会儿用上了不是，双手一撑墙头，整个人轻飘飘地落在了后院。
推门，进屋，反手插上门栓。
咔哒。
这一声轻响，把混乱和寒冷都关在了门外。
沈砚并没有急着脱大衣，而是先走到窗边，手指挑开窗帘的一角，漏出点缝隙，往外瞄了一会。确定没人跟梢，才长长地吐出一口浊气。
拉上窗帘，点亮煤油灯。昏黄的光圈晕开，屋里顿时有了几分人气儿。
他走到八仙桌旁，把怀里的宝贝一件件掏出来。。
两颗美国造的MK2手雷，俗称“甜瓜”，铁铸的纹路摸着扎手，分量沉甸甸的。
接着是那包子弹和一盒驳壳枪的弹夹。五十发7.63毫米手枪弹，散在桌上，在灯光下泛着金属特有的冷光。
还有那把驳壳枪，以及一直贴身藏着的勃朗宁。
沈砚拉开椅子坐下，手指在一颗子弹的底火上轻轻摩挲。
金属特有的冰凉触感，激得指尖一颤。这种凉意不刺骨，反而让人心里那团火烧得更旺。
这才是男人的胆。
他把驳壳枪拆开，并不熟练的检查枪机、弹簧。虽然是把老枪，膛线磨损得厉害，但近距离糊脸足够了。
重新组装，上膛，关保险。
沈砚把两把枪一左一右摆在桌上，中间放着那两颗手雷。这副景象，带给他的踏实感胜过万贯家财。
心念一动，那块只有他能看见的半透明面板浮现出来。 扫了一眼保鲜仓里囤积的几百斤雪花粉和精炼猪油，还有那些黄澄澄的金条，沈砚心里那点因为看见大量尸体堆积在一起产生的不适感，终于被压了下去。
点上一根“三炮台”，深深吸了一口，辛辣的烟雾在肺里转了一圈吐出来，带走了身上最后那点寒气。
肚子适时地咕咕叫了两声。折腾大半夜，耗费了不少体力，那点肾上腺素褪去后，饥饿感一下就上来了。
吃点啥？
外头的人都在愁明儿去哪挖野菜啃树皮，他在愁是吃面还是吃米。
这该死的差距。
沈砚起身，把驳壳枪压在枕头底下，勃朗宁别在腰后。手雷则妥善藏进床下的暗格。
走到炉子边，他捅开火眼。
蓝色的火苗欢快地窜动，舔舐着锅底。
他利索地揉了点面，擀成细条，又切了一撮小葱。
为了不让香味散得太远，他全程都扣着锅盖。
面条是用系统返还的雪花粉手擀的，劲道弹牙。汤是精炼猪油爆香了葱花冲出来的，上面卧着两个荷包蛋，又切了几片腊肉。
面煮得差不多了，他拿出那瓶“完美级头抽”，滴了几滴进去。
只几滴。
一股难以言喻的鲜甜气息直接爆开，仿佛赋予了这碗面灵魂。
沈砚关火，连锅端到桌上。
没有配菜，不需要配菜。
他迫不及待地挑起一筷子，吹散了热气。
“吸溜——”
面条顺滑地滑入喉间，头抽的醇厚与腊肉的咸鲜完美交织。
这种极致的味觉享受，让他身上的每一个毛孔都舒展开了。