杨文学一路小跑，布鞋踩在冻得硬邦邦的青石板上，啪嗒啪嗒直响。
风从领口往里灌，他顾不上缩脖子，脑子里全是师父刚才交代的那些话。
红绫。
要最艳的那种。
这年头，市面上多是灰扑扑、蓝惨惨的粗布，想找上好的红绫，得去大栅栏的瑞蚨祥。
同一时间，天津卫。
海河边的冷风比四九城多了几分潮气，吹在身上透骨的阴寒。
火炉里的焦炭烧得透红，映得满屋子的人脸皮发烫。
坐在上首的老头叫马德山，是津门白案的头把交椅。
他手里攥着一封信，信纸都被捏出了褶子。
“南锣鼓巷，福源祥，沈砚。”
马德山念出这几个字，把信纸往桌上一拍。
“一个二十出头的毛头小子，让安三泰那老家伙给吹上了天，还敢放话让咱们去求教？”
屋子里坐着的几个中年汉子，全是天津各大饭庄的掌勺。
屋里顿时响起一片不忿的冷哼。
“马老，这摆明了是没把咱们津门勤行放在眼里。”
一个脸上有横肉的汉子站起身，那是大福来的二当家，姓周，手底下的面点功夫在海河两岸也是响当当的。
“海味派的名声，不能在咱们这一辈儿手下栽了。”
马德山站起身，顺手拎起靠在墙边的旱烟袋。
他走到窗边，推开一条缝，冷风卷着雪沫子吹进来。
“腊月十学，去把那坛子油挖出来。”
沈砚放下茶杯，站起身。
杨文学应了一声，抄起铁锹就往后院跑。
没一会儿，后院传来了泥土翻动的声音。
赵德柱跟在后头，脖子伸得老长，大气都不敢喘。
杨文学抱着个沾满泥土的坛子跑了回来。
沈砚走上前，指尖在红泥边缘轻轻一抠。
“啪。”
红泥一掉，一股子醇厚的脂香，顺着坛口直接冲了出来。
没有羊肉的膻味，也不是那种肥膏的腻味。
赵德柱使劲儿吸了两下鼻子：“这……这是羊油？”
他活了四十多年，从来没闻过这么干净的油味。
沈砚揭开封口的布头。
坛子里，凝固的羊脂白得发亮，像是一整块上好的羊脂玉。
表面光洁平整，没有半点气泡。
“成了。”
沈砚用手指在油脂表面划过，质地细腻得像一块凝膏，触手微凉。
这就是他的底气。
日子一晃，就到了腊月十八。
天还没亮，南锣鼓巷结了一层厚厚的白霜。
福源祥的门板还没摘，外头就已经传来了密集的脚步声。
孙得利和安三泰并肩走在最前面，身后跟着十几个穿得体面的老头。
那是四九城勤行的“老家底”。
他们今儿个是来给沈砚撑场面的，也是来当见证的。
“老安，你说这小子要拿出什么来？八珍糕还是糖缠？”
孙得利压低了声音，鼻尖冻得通红。
“不知道。”
安三泰缩着脖子，眯起眼盯着福源祥的门板。
“但我知道，这小子手下是有章程的。”
正说着，巷子口忽然又传来一阵沉稳的脚步声。
十几辆黄包车排成一排，拉车的汉子个个腰板挺直。
车还没停稳，马德山便率先从第一辆车上跨了下来。
他披着一件黑色狐裘大氅，手里拎着一个沉甸甸的红木食盒。
身后跟着清一色的天津名厨，个个板着脸，眼神跟刀子似的，来者不善。
两拨人在福源祥门口撞了个正着。
谁也没给谁好脸，场面顿时僵住了。