炉膛里的火苗子窜起半尺高，将福源祥后厨那面灰扑扑的墙壁映得通红一片。
之前揉好的面团估计不够用，沈砚没多废话，又弯腰从案板底下拖出那个猪油坛子。揭开盖，一股子浑厚的荤香扑面而来，那是板油熬透了沉淀后特有的味道。
“看好了。”沈砚抄起一把宽刃面刀，挖出一大坨凝脂般的猪油，往面粉堆里一摔，“啪”的一声脆响。
杨文学赶紧凑过来，认真盯着。
“西式糕点的黄油酥皮，香是香，但黄油熔点低，太娇气。咱们这中式大包酥，用的是猪油。”沈砚手底下动作飞快，十指翻飞，将猪油融进面粉里。
“猪油熔点高，皮实，能在面皮之间把骨架撑起来。这就好比盖房子，骨架硬了，怎么折腾都不塌。”沈砚边做边解释。
擀面杖在他手里像是活了，推拉卷叠交替进行。
每一次折叠，都像是在给这软塌塌的面团注入筋骨。
周处长站在门口，身板虽然笔直，但夹着香烟的手指却无意识地摩挲着表蒙子，烟灰落了一鞋面。
他不懂什么大包酥小包酥，他只知道，要是再过一个钟头拿不出东西，外事工作的场面怕是要弄得没法收场了。
“沈师傅，还得多久？”周处长按捺着性子问了一句。
“急不得。”沈砚头也没抬，手里的刀飞快地将面卷切成剂子，“心急吃不了热豆腐，更烤不出好酥皮。火候不到，里头是黏的，那是砸招牌。”
切好的剂子按扁，包入拌好的苹果红豆馅。
这回沈砚没吝啬，把那点剩下的黄油全切成丁，掺进了馅料里。
外用猪油立骨，内用黄油提香。
一个个五角星形状的生胚在案板上成型。
“进炉！”沈砚喊了一声。
铁盘滑入烤箱，炉门重重关上。
后厨里安静下来，只剩下炉火呼呼作响的声音。
半个钟头后，一股熟悉的香气开始在屋子里乱窜。
“好家伙……”周处长紧绷的肩膀松垮下来，深深吸了一口，“这味儿一出来，我就知道今晚没问题。”
沈砚戴上手套，拉开炉门。
热气腾腾中，一盘色泽金黄、表皮起酥如雪片般层层叠叠的“红星苹果派”出炉了。
那五角星，非但没有塌陷，反而高高隆起，像是一座座微型的浮雕。
“装盒。”沈砚手脚麻利地将滚烫的派夹进铺了油纸的木盒里。
“周处长，这一路得快。猪油酥皮最怕冷风，凉了就发硬，得趁热吃，那是入口即化。”沈砚叮嘱道。
周处长神色郑重地接过木盒，用力点了点头。
“沈师傅，您放心！回头我亲自来给您庆功！”周处长说完，转身大步流星地走出门去。
汽车引擎的轰鸣声在胡同口炸响，车轮子卷起一阵烟尘，直奔六国饭店去了。
杨文学看着空荡荡的案板，吞了口唾沫。
“师父，咱自己……是不是也没留两个？”他小声嘀咕。
沈砚拿过抹布擦着手上的面粉，语气平淡：“那是给外事办撑场面的东西。想吃？明天早起，自己和面去。”
……
六国饭店，宴会厅。
氛围僵硬得像块放久了的法棍。
伊万诺夫坐在主位上，面前的牛排已经被他切得稀烂，但他一口没吃。
旁边的赵亨利戴着高帽，垂着手站在一旁，那张惨白的脸被汗水浸湿，显得越发狼狈。
“赵，”伊万诺夫用叉子拨弄了一下盘子里那块软塌塌的酥皮点心，“无论你试多少次，这东西就像莫斯科雨天里的烂泥，没有灵魂。”
这是赵亨利刚才送上来的第十二次尝试。
赵亨利嘴唇哆嗦了一下，想反驳，却找不到词。
事实摆在眼前，他的法式起酥在这些粗犷的苏联人面前，就是个笑话。
恰在此时，宴会厅的大门被人一把推开。
周处长抱着那个红漆木盒，大步流星地跨进门槛。
“伊万诺夫同志！让您久等了！”周处长声音洪亮。
盖子一掀。
一股子荤香混合着果木甜味，直接把宴会厅里那股子沉闷的气氛给冲散了。
原本靠在椅子上意兴阑珊的专家们，几乎是同时坐直了身子。
伊万诺夫的眼睛亮了起来。
他甚至没等周处长把盘子端过来，直接站起身，伸手从盒子里抓起一个。
有些烫。
但这温度正好。
他张大嘴，一口咬下。
“咔嚓”一声脆响，比白天那次还要清晰干脆。
无数细碎的酥皮在齿间崩裂。
滚烫的内馅随之喷涌而出。
红豆沙的甜香完美地中和了苹果的酸。